¿Dónde están las mascarillas que faltan, los respiradores que no llegan, las camas de hospital que no se han fabricado todavía y los puestos de trabajo en la sanidad pública segados de cuajo durante la última década? Muy probablemente residan en los más de 12 billones de dólares que viven a lo grande como parásitos en los paraísos fiscales, según proyecciones y conjeturas de economistas internacionales independientes alineados con la defensa de los bienes comunes de carácter social. Esa astronómica cifra representa uno de cada tres euros producidos en el planeta anualmente.

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A cada cual le ha pillado la pandemia con sus propios antecedentes, más o menos penales.

En el caso de la Comunidad de Madrid, ha llegado tras más de dos décadas sirviendo de escenario para un amplio catálogo de delitos titulados “corrupción” con la intención de no herir sensibilidades porque, en realidad, de lo que se trataba era de robar dinero a los madrileños para esconder una parte en techos falsos y privados y, con la otra, dopar las campañas electorales para torcer miles de voluntades ante las urnas y seguir robando desde el gobierno.

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Mira que era canalla este Aute. Irse así. Irse ahora, en plena pandemia; en medio de este maldito baile de muertos por el coronabicho. Ahora que las cifras hieren como amenazas. Ahora que nos piden que no nos toquemos la cara, que es como pedirnos que no lloremos. Ahora que estamos lejos unos de otras, que no podemos abrazarnos, que no nos dejan reunirnos ni para despedir a los que queremos. Ahora que si confinamiento, que si prohibiciones, que si alarma y excepción. Ahora es cuando se nos ha ido uno de los artistas más queridos de las Españas, el hombre que nos enseñó que vivir es más que un derecho; es el deber de no claudicar. Ahora, cuando no podemos despedirlo como merece, nos ha dejado.

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