El pasado 19 de agosto nos llegó a la redacción de la revista la invitación al pase especial de la película de la directora tunecina Erige Sehiri, Prometido el cielo, en el cine Renoir Floridablanca en Barcelona. Reconozco desde la vergüenza y la autocrítica que llevo mucho sin consumir historias negras en el cine. Mi alma sencillamente se cansó de presenciar historias de dolor, duelos y supervivencia, teniendo que revivir el malestar de ver a los nuestros siendo narrados desde una mirada que, aunque real, sigue perpetuando el discurso que oscila entre dos realidades diametralmente opuestas: la vulnerabilidad desgarradora y la superación heroica y caricaturesca. Pero en los personajes de la directora franco-tunecina encuentras un refugio casi arrullador de mujeres que no se victimizan. Como un soplo fresco, ellas no necesitan ser salvadas. Y solo te cuentan quiénes son a través de la placidez y lo bello de lo ordinario, y una fotografía digna de mención. El horror se camufla cotidiano, en diálogos agudos, miradas, gestos y una banda sonora inteligentemente escogida. Una obra inmensa donde las haya.

Mi artículo no irá sobre cuánta añoranza sentí al evocar la imagen de mis amigas negras de la juventud, ni en cómo, cuando salí del cine, llamé emocionada a mi abuela y le conté que Naney, una de las protagonistas, era idéntica a Caridad, una de nuestras primas de La Habana, y que verla en pantalla me había traído tantos recuerdos de la infancia. No. Mi artículo irá sobre algo en lo que me llevo percatando desde hace años. En muchos eventos, presentaciones de creadores y artistas negras/os y afrodescendientes, no estamos.

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