Samia Yusuf Omar (Mogadiscio, 1991) creció queriendo ser corredora y terminó viajando en 2008 a las Olimpiadas de Pekín para representar a una Somalia arrasada por una guerra. Deka Mohamed Osman (Torino, 1994) es una italiana hija de refugiados somalíes que cumplió su sueño de ser cineasta cuando, tras trabajar como ayudante de dirección de la biopic Samia, su directora, la alemana Yasemin Samdereli  le comunicó que su trabajo se correspondía con el de una codirectora y que así sería reconocida.

 

Desde entonces, la cinta ha viajado por numerosos eventos internacionales hasta convertirse en la película inaugural de la 22.ª edición del Festival de Cine Africano Tarifa-Tánger. Los espectadores, que pudieron disfrutar simultáneamente de la proyección a ambos lados del Estrecho de Gibraltar, acogieron la historia de la atleta con un largo aplauso emocionado y crispado: la joven somalí se ahogó a los 21 años cuando intentaba migrar a Europa. Como las 30.000 personas que, según la Organización Internacional de Migraciones, han muerto en el Mediterráneo en la última década por la política de cierre de fronteras de la Unión Europea. Como muchas de las que intentaron cruzar los 14 kilómetros que separan Europa de África en los enclaves que este festival lleva dos décadas uniendo a través del cine y de la cultura.

Osmar es artista visual, fotógrafa y licenciada en cine por el Instituto Europeo de Diseño. Completó su formación con un máster en el Centro Internacional de Fotografía en Nueva York. Fue nominada al World Press Photo por la Joop Swart Masterclass, entre otros reconocimientos. Conversamos con ella al día siguiente de la proyección y terminamos sentadas frente a la Isla de las Palomas de Tarifa, donde entre 2006 y 2020 hubo un centro de internamiento de extranjeros, una cárcel para las personas migrantes y refugiadas que llegaban hasta aquí en patera.

El cine nos permite recuperar la dignidad de que la gente nos conozca y que así no nos tenga miedo

Tras la proyección de Samia en la inauguración del Festival en Tánger, no pudo dormir más de dos horas. Se pasó la noche pensando y escribiendo. ¿Qué fue lo que le estimuló tanto?

Fue una experiencia absolutamente vanguardista, con gente de tantos países, escuchándonos hablar sobre el Cuerno de África. Pensé, guau, por fin nos ven. Me sentí muy honrada y con mucha responsabilidad. Cuando llegué al hotel estaba eléctrica y empecé a escribirle una carta a mi madre. ¿Te la leo? La tengo en el móvil. “Mamma cara, la tierra tuya es la mía…”.

Quería decirle que no me avergüenzo de mis orígenes, que es una mujer fuerte, que no podría haber hecho nada si no fuese por ella, que aunque yo represento cosas feas como la guerra, la diáspora, ser siempre quien está donde se supone que no debería estar –la negra en el tren, en la escuela–… Pese a todo, me siento orgullosa de mis ancestros.

Y seguí escribiendo cartas a otras personas importantes para mí hasta el amanecer. Como artistas vamos buscando las historias más increíbles, pero, en realidad, todos somos una película. Miro alrededor y quiero saber la historia de cada una de quienes nos rodean. El cine nos permite recuperar la dignidad de que la gente nos conozca y que así no nos tenga miedo. Todo el mundo debería poder contar su historia.

La película cuenta la historia reciente del país de su familia, su hermana representa el papel de la protagonista, su madre también era actriz… ¿Qué le ha aportado trabajar en la biopic de Samia?

Justo cuando iba a viajar a Kenia para comenzar el rodaje, mi marido se suicidió. Mi madre fue un ángel, me dijo: “Has perdido el amor de tu vida, no puedes perder también tu pasión. Yo cuidaré de tu bebé, y tú vas a hacer lo que tienes que hacer porque eres fuerte”. Otra gente, en cambio, me decía que tenía que abandonar el sueño de ser cineasta y buscarme un trabajo «de verdad». A mí en aquel momento no me importaba nada. Había conocido al amor de mi vida en el instituto, crecimos juntos y no le juzgo lo que hizo.

Me fui al rodaje y, por mis circunstancias, fue aún más intenso, más doloroso. Contar la historia de Samia, cuyos padres también la apoyaron para conseguir su sueño de ser corredora, me salvó la vida y me permitió cumplir el mío de ser cineasta.

Otra cosa que tengo en común con la película es que puedo decir que yo y mis dos hermanas hemos sido criadas por un padre feminista.

En toda su vida, solo ha podido estar seis días en Somalia. ¿Cómo recuerda esa estancia?

Mi madre fue elegida como representante de la diáspora italiana en la reescritura de la Constitución en un intento de construir la paz. La acompañé a Mogadiscio y durante los primeros días íbamos siempre en coches blindados por una cuestión de seguridad. Al final, le pedí a mi madre poder salir sola y recorrer algunas calles. Me dio permiso, me cubrí con el niqab, pero no me pude mezclar ni relacionar con la gente. Hay mucho miedo y desconfianza, por lo que no me sentí tampoco aceptada.

Su hermana y usted no llegaron a tiempo al estreno en Estados Unidos por las barreras aprobadas por Trump para viajar a Estados Unidos, pese a que ambas son y tienen pasaporte italiano.

Que un tipo me insulte en el supermercado me da igual porque su filosofía está desfasada y es estéril. El mundo ya es otro. Pero que las leyes y las instituciones sean racistas me afecta mucho.

La película es una adaptación de la novela que escribió Giuseppe Catozella inspirada en la historia de Samia. Todos los actores y actrices son somalíes de la diáspora porque no pudieron rodar en Somalia por la falta de seguridad. ¿Cómo fue el casting? 

Era muy importante y volvimos a comprobar que para algunas personas, los negros somos todos iguales. Había agencias que nos mandaban currículos de gente de otros países y cuando les recordábamos que queríamos que fuesen somalíes, nos decían que no había diferencia.

En Italia, mis padres me enseñaron que ir por la calle con velo era más peligroso

La familia protagonista rompe con muchos de los prejuicios y estereotipos que siguen operando en el imaginario occidental sobre la población somalí y del Cuerno de África. ¿Cómo fue el proceso de construcción de los personajes?

Es mérito de la directora, que siempre tuvo claro que quería mostrarlos con dignidad, no como pobrecitos. Tampoco queríamos hacer pornografía del dolor por eso no mostramos lo peor que les ocurre. Por ejemplo, la mayoría de las mujeres que hacen el viaje hasta Libia son violadas, pero no lo cuentan porque no están preparadas para hablar de ello, porque temen por sus familias, por el trauma, porque quieren olvidarlo. Por eso en la película no aparece este tema.

Otro de los aspectos interesantes que consigue la película, sin explicitarlo, es mostrar cómo los principales y más afectados por el fundamentalismo son los propios musulmanes, en este caso, los somalíes. 

Y mostrar cómo muchos hombres no tienen alternativa, como muestra el caso de su amigo Ali. Si no hay educación, ni recursos para sobrevivir, a veces te ves obligado. Además, a menudo, los terroristas llegan a tu casa y te reclutan forzosamente. Y si te niegas, te decapitan. Por eso muchas niñas en Somalia se ponen el niqab, porque es una forma de protegerse, de que no las puedan ver y obligarlas a casarse con ellos. Hay gente que lo juzga cuando en Somalia estás mucho más segura si vas cubierta.

Todo depende del contexto en el que vives. En Italia, mis padres me enseñaron que ir por la calle con velo era más peligroso, máxime siendo negras.

Los hijos de la diáspora somos una gran riqueza porque podemos ser un puente entre ambas comunidades

Como italiana-somalí, ¿cómo se siente en esta Europa cada vez más hostil con las personas refugiadas y racializadas, especialmente, en la Italia de Giorgia Meloni?

Qué vergüenza, quiero irme de Italia solo por Meloni, lo que representa es inaceptable. Muchos italianos no aceptan a una mujer negra como yo. La verdad es que me da miedo cómo van a reaccionar mis hermanos y hermanas africanos más jóvenes, que se sienten rechazados por la llamada sociedad de acogida. La respuesta al odio es, muchas veces, odio. Es lo más fácil y humano. Existe el riesgo, y no debería sorprender a nadie, de que un joven marginado pueda cometer un acto terrorista porque crece rodeado de enemigos. Es como los chavales que realizan tiroteos masivos en los colegios en Estados Unidos. ¿Intenta alguien entender por qué se convirtieron en monstruos?

Tengo miedo de cuál puede ser la reacción porque mucha gente nos trata de manera injusta. Y cuando ocurre, a veces, te sale mucho odio. Yo no quiero tener un pasaporte italiano, pero es de los más fuertes del mundo, así que me da muchos privilegios. Así que voy a intentar cambiar el sistema desde dentro.

¿Qué cree que no se entiende en Europa de la guerra de Somalia?

Que existimos, que no somos números. Yo veo vídeos de Palestina, de Siria y de otros países, y lloro aunque nunca haya estado allí. En Europa se cree que la vida de un europeo vale la de 20.000 somalíes, sudaneses o congoleños. Pero ese doble rasero no es junto y quiero que el mundo entienda que los hijos de la diáspora somos una gran riqueza porque podemos ser un puente entre ambas comunidades. No sólo porque hable italiano, sino porque toda mi vida tuve que vivir disociada, ser una dentro de mi casa y otra en la calle. Y sé bien que ambos lados tienen cosas negativas y positivas y, sobre todo, sé que lo somalíes, los italianos, los europeos son iguales.

Contar historias de personas individuales en el cine puede mostrar nuestra humanidad, recordar a quienes vean las películas que somos humanos. Porque, sinceramente, si todo este odio es por el color de nuestra piel tenemos un grave problema.

¿En qué proyecto está trabajando ahora?

Estoy escribiendo mi serie, llamada White Days porque en somalí «un día blanco» significa que ha sido terrible, lo mismo que “un día negro” en Europa. Habla sobre los afroitalianos porque hay mucha gente que todavía no sabe que existimos los italianos negros. Cada capítulo va a ser una historia distinta sobre lo que nos pasa. Consiga o no el dinero, la voy a hacer porque tengo la responsabilidad de contarnos.