Fuente: https://africasacountry.com/2023/11/we-are-here Khalid Albaih 15.11.23
Freedom Plaza, Washington, DC, 4 de noviembre de 2023. Crédito de la imagen Diane Krauthamer vía Flickr CC BY-NC-SA 2.0 Deed .
Mientras la matanza continúa sin cesar en Gaza, está muy claro que tanto el presente como la historia a menudo los escriben los vencedores.
Mientras estoy pegado a la televisión, viendo cómo las potencias mundiales conspiran para permitir el genocidio contra el pueblo de Gaza, las imágenes de los manifestantes que exigen un alto el fuego (con las manos levantadas pintadas de rojo y sentados detrás del secretario de Estado estadounidense, Anthony Blinken), evocan esperanza y muestran la poder del arte en un contexto histórico; su poder como resistencia y como voz para los sin voz que trasciende el tiempo.
Estas imágenes también me traen un recuerdo lejano de mediados de los años 1990, durante mi adolescencia, cuando me encontraba hurgando en la polvorienta biblioteca de la casa de mi familia en Jartum. Entre las revistas icónicas de National Geographic que abarcan desde los años cincuenta hasta los noventa, me topé con una ilustración y un artículo sobre los neandertales, un descubrimiento que fue nada menos que una mina de oro para un adolescente con una gran afinidad por los cómics. El artículo narra un momento trascendental en la historia de la humanidad, que se remonta a unos 600.000 años. Marcó la divergencia de nuestra especie en dos grupos: uno permaneció en África, evolucionando hacia Homo sapiens; el otro se embarcó en un atrevido viaje a través de Asia y Europa y finalmente se convirtió en nuestra especie hermana.
A pesar de ser injustamente descritos como primitivos, carentes de cultura, expresión artística e inclinados a la violencia, los neandertales mostraron una resiliencia asombrosa, resistiendo la expansión del Homo sapiens durante casi 100.000 años. No fue hasta el desarrollo de armamento a distancia avanzado (arcos, lanzadores de lanzas y garrotes) que el Homo sapiens logró superar a sus robustos homólogos. Esta revelación me cautivó por completo. Fue alucinante. Por supuesto, ninguno de mis amigos en la escuela consideró emocionante una epopeya entre Neanderthal versus Homo sapiens, ni siquiera me creyó; era bien sabido que tenía una rica imaginación. Recuerdo que una vez un maestro me dijo que era haram pensar que había personas antes que nosotros porque Dios nos había creado en Su forma.
Con el paso de los años, mi fascinación por los neandertales disminuyó solo para reavivarse hace unos años cuando me topé con una noticia. El informe reveló un descubrimiento notable: un antiguo arte rupestre que representa manos delineadas y puntos rojos. Estas obras de arte estaban esparcidas en 23 sitios de cuevas en Francia y España que datan de unos asombrosos 40.000 años. La plantilla más antigua se encontró en la cueva de Maltravieso en España y data del 64.700 a. C. Lo que más me emocionó fue darme cuenta de que este arte paleolítico era obra de los neandertales, anterior en 20.000 años a la llegada del Homo sapiens a Europa. Esta revelación destrozó la antigua idea errónea de que sólo los ancestros humanos modernos, el Homo sapiens, poseían la capacidad para el arte y el simbolismo. La creencia en nuestra exclusiva destreza artística había nublado nuestra comprensión de la riqueza de la cultura y la comunicación neandertales. Además, la investigación contemporánea sugiere que el ADN neandertal todavía perdura en muchos de nosotros, a menudo oculto por la ignorancia o la vergüenza. Es posible que algunos ni siquiera sean conscientes de su herencia neandertal o opten por pasarla por alto, ajenos al vibrante legado artístico que dejaron sus antepasados.
Como africano, musulmán y artista, no pude evitar establecer paralelos entre los prejuicios que soportaban los amigos que descubrí en esa vieja copia de National Geographic, los neandertales y los prejuicios que yo mismo he experimentado. Es curioso cómo algunas personas nos perciben a nosotros, y por extensión a nuestra herencia, de manera similar; nos ven como de alguna manera menores o diferentes, borrando nuestra cultura en el proceso. Este sentimiento está lejos de ser nuevo. A lo largo de la historia, el Homo sapiens ha exhibido una tendencia persistente a afirmar su superioridad, como lo hizo en la época del Imperio Romano (una inspiración para la Alemania nazi), o durante el apogeo del Imperio Británico, cuyo dominio fue el mayor de la historia y perpetuaron la explotación y los desequilibrios de poder que continúan reinando en partes del mundo.
Las potencias coloniales han racionalizado sistemáticamente sus acciones deshumanizando a los colonizados, justificando atrocidades que van desde la trata transatlántica de esclavos hasta el genocidio. Esta colonización se extendió a su arte, que a menudo fue denigrado como primitivo, y a su diseño, que fue reducido a mera artesanía y, a veces, considerado como nada digno de exhibición en los museos coloniales, sino restos de nuestros cuerpos africanos .
Sudán, un nombre que significa “tierra de los negros” en árabe, personifica el impacto del colonialismo. Las fronteras modernas del país fueron delineadas arbitrariamente por los británicos y los franceses después de la Primera Guerra Mundial, tras la caída del Imperio Otomano. Como consecuencia, la mayor parte del patrimonio de Sudán fue clasificado erróneamente como egipcio. Había registros valiosos dispersos entre los archivos egipcios y sudaneses, los cuales a menudo languidecían debido a la negligencia y la financiación inadecuada. Esto ha dejado a la mayor parte de la historia y la cultura de Sudán en un estado de abandono, una situación exacerbada por la devastadora guerra en Jartum, que ha sido financiada por potencias internacionales y regionales . Las 200 pirámides conocidas y los numerosos sitios de excavación dentro de las fronteras de Sudán son ahora reliquias descoloridas de una civilización que nosotros, el Homo sapiens menor, reivindicamos. Trágicamente, incluso antes de esta guerra, muchos sudaneses no lograron explorar su propia herencia y, a menudo, sucumbieron a sentimientos de vergüenza o indiferencia.
Crecí durante lo que a menudo se conoce como la era poscolonial. Sin embargo, fui testigo de las luchas de mis compañeros “negros” en la Sudáfrica del apartheid, la etiqueta injusta de personas como Nelson Mandela como terroristas y el silencio rotundo de los medios de comunicación internacionales ante acontecimientos trágicos como la muerte de nueve años de prisión. El viejo Mohammed Aldora durante la Segunda Intifada en Gaza. La descripción que hacen los medios de comunicación de regiones y religiones enteras como atrasadas, incivilizadas, violentas e incluso bárbaras ha permanecido sin oposición durante demasiado tiempo. A menudo parecía como si estuvieran chismorreando sobre nosotros frente a nuestras caras, ajenos al hecho de que muchos de nosotros somos bilingües y podemos entender sus narrativas despectivas. Uno se pregunta si desconocían por completo el efecto de sus palabras o si simplemente no les importaba. Tiendo a creer lo último.
Más adelante en la vida, mi frustración con este silenciamiento sistémico me llevó al arte, particularmente durante una época que parecía más democrática para la expresión artística. Internet era abierta y las primeras redes sociales ofrecían un espacio público libre de algoritmos. Sin embargo, este período de relativa libertad duró poco. La Primavera Árabe permitió que millones de personas encontraran sus voces, y el arte fue lo primero que explotó. Aún así, pronto fue seguida por una contrarrevolución destinada no sólo a regresar al status quo sino también a borrar la memoria de esos levantamientos. Se demolieron monumentos emblemáticos como la Rotonda de la Perla en Bahréin y la Mezquita Rab’aa en El Cairo, mientras que en Sudán el arte callejero simplemente fue cubierto de grafitis, dejando capas visibles de protesta silenciada. A medida que el colonialismo moderno se impuso en línea, surgieron nuevos desafíos. YouTube comenzó a eliminar miles de vídeos, algunos de los cuales contenían pruebas vitales de crímenes de guerra, mientras los actores políticos manipulaban Wikipedia para propagar su versión de la verdad.
Para Palestina, la gente ideó formas ingeniosas de eludir las restricciones algorítmicas de la prohibición de la sombra, como escribir árabe sin signos diacríticos o las marcas que rodean las letras que indican elementos de pronunciación. Esta práctica no se ha utilizado en más de 1.500 años. Hoy vivimos en realidades paralelas y polarizadas donde un lado puede pedir abiertamente el genocidio de los “hijos de la oscuridad” mientras el otro lado intenta hacer ver al mundo cómo las bombas lanzadas por los “hijos de la luz” han cortado a sus hijos. medio. Aquellos que se parecen a los neandertales se vuelven más fáciles de silenciar y borrar porque todavía se los considera incivilizados, bárbaros y, a veces, incluso inexistentes.
Ahora entiendo que tanto el presente como el pasado suelen ser escritos por los vencedores, y quienes están en el poder narran y reescriben historias para su beneficio. Sin embargo, la imagen reciente de manifestantes por el alto el fuego sentados detrás de Blinken con las manos pintadas de rojo y “Gaza” grabado en sus brazos evoca recuerdos de las manos rojas de los neandertales dibujadas. También estoy seguro de que algunos de nosotros, los sapiens, los más cercanos al poder y visibles, no permaneceremos en silencio, como lo hicieron nuestros antepasados cuando consideraron menos a los neandertales y perpetuaron injusticias similares contra otros.
Estos días de protestas masivas son un testimonio resonante del espíritu duradero de resistencia y del ilimitado poder de expresión, haciéndose eco de un mensaje tan rotundo como el de los neandertales en aquellas antiguas cuevas: “Estamos aquí”. Aunque nuestras historias puedan quedar momentáneamente sin escribirse, nunca se pierden del todo. Así como los neandertales persisten, nosotros, resilientes e indomables, también persistiremos ante los desafíos.
Sobre el Autor
Khalid Albaih es un caricaturista político, activista de derechos civiles y periodista independiente sudanés que creció en Doha, Qatar.