Crédito de la imagen: Evan Vucci / AP
El juego imperial |
Contó con todos los adornos de la diplomacia —banderas, fanfarrias, la prensa del Ala Oeste—, pero lo que se desarrolló en la Casa Blanca de Trump a principios de este mes se acercó más a la performance. Cinco jefes de estado africanos fueron convocados a lo que se anunció como una cumbre «centrada en el comercio»: una oportunidad, nos dijeron, para restablecer las relaciones, alejarse de la ayuda y fomentar la prosperidad mutua. Pero la coreografía contaba una historia diferente. Y el papel protagonista no era suyo.
La reunión reunió a líderes de Liberia, Senegal, Gabón, Mauritania y Guinea-Bisáu, cada uno con diferentes presiones en sus países, pero unidos por su disposición a dejarse guiar por un hombre que apenas podía disimular su impaciencia. Donald Trump parecía menos un anfitrión y más un hotelero atrapado en un vestíbulo abarrotado, ansioso por registrar a todos. Dio un golpecito a su reloj, acortó las respuestas y posó con el grupo como si estuviera marcando una casilla. Lo cual, por supuesto, era.
Para Trump, la cumbre era una cuestión de imagen. Quería demostrar que, tras despilfarrar los presupuestos de ayuda e imponer aranceles a gran parte del Sur Global, aún tenía «amigos» en África. Pero es difícil describir la escena sin recurrir a un guion familiar, uno en el que la soberanía africana solo se reconoce en la medida en que halaga el ego estadounidense.
En ningún momento esto quedó más claro que en su extraño intercambio con el presidente liberiano, Joseph Boakai . «¿Dónde aprendiste a hablar un inglés tan bonito?», preguntó Trump mientras las cámaras grababan. La pregunta, formulada con una curiosidad burlona, no fue solo una metedura de pata, sino una revelación. Expuso la delgada membrana que separa la ignorancia de la condescendencia y reveló cuán superficial sigue siendo el entendimiento de la clase política estadounidense sobre la historia africana. El idioma oficial de Liberia ha sido el inglés desde su fundación por esclavos estadounidenses liberados en el siglo XIX. Que Trump no lo supiera no es sorprendente. Que nadie en la sala lo corrigiera fue revelador.
El momento fue emblemático del tono general: deferencia ceremonial a cambio de migajas transaccionales. Sorprendentemente, el nuevo presidente de Senegal, Bassirou Diomaye Faye —cuyo ascenso en su día simbolizó una ruptura generacional con Francia—, aprovechó su tiempo con Trump para entusiasmarse con el golf. Fue una actuación casi devota, prodigando elogios a un hombre cuyo interés en África se basa menos en la política que en su imagen personal. La ironía era cruda: un reformista populista de izquierda de Dakar, elegido tras protestas masivas y retórica antiimperialista, cediendo públicamente a los caprichos de un magnate inmobiliario convertido en autócrata.
Y, sin embargo, esta es la coreografía que exige el poder imperial. Incluso cuando el guion cambia, de la ayuda al comercio, de la asociación a la inversión, la actuación sigue siendo la misma. Los líderes llegaron buscando inversión, cooperación en seguridad y apoyo diplomático. Lo que obtuvieron fueron oportunidades para fotos, acuerdos de deportación y vagas garantías de que no enfrentarían nuevos aranceles estadounidenses, al menos no todavía.
El llamado «pivote» hacia el comercio se centró principalmente en la diplomacia de los recursos. Trump promovió las participaciones estadounidenses en la mina de potasa Banio de Gabón, presentó a Senegal como un centro energético emergente y elogió la «cooperación en seguridad» de Mauritania. A cambio, impulsó acuerdos de «tercer país seguro», acuerdos que permitirían a las naciones de África Occidental albergar a migrantes deportados de otros lugares, incluida Venezuela. Era una propuesta absurda a primera vista, y escalofriante por sus implicaciones. África, desde esta perspectiva, no es un continente de iguales, sino un espacio de contención para el excedente estratégico de Estados Unidos: migrantes no deseados, minerales de tierras raras y riesgos de inversión en el extranjero.
Todo el espectáculo evocaba lo peor de la diplomacia del siglo XX: cumbres entre hombres fuertes, donde la pompa sustituye a la sustancia, y las personas más afectadas por estas políticas no aparecen por ningún lado. Estuvieron ausentes de la conversación la juventud senegalesa que impulsó el ascenso de Faye, los liberianos que se enfrentan a un sistema de salud en colapso y los aldeanos gaboneses que resisten las incursiones mineras. En cambio, el «acuerdo de paz» de Trump entre Ruanda y la República Democrática del Congo se presentó como prueba de la benevolencia estadounidense, como si la resolución del conflicto fuera solo otra oportunidad para consolidar su imagen.
Lo nuevo no es la esencia de la política entre Estados Unidos y África, sino la eliminación de la máscara. Las administraciones anteriores al menos hicieron un gesto hacia los derechos humanos y la buena gobernanza, incluso al negociar acuerdos sobre recursos y apoyar regímenes dóciles. Trump prescinde de las apariencias. Crea el subtexto. Y al hacerlo, practica un imperialismo a la vez grotesco y banal: a partes iguales indiferencia y dominio.
Lo que presenciamos en la Casa Blanca fue un retrato del mundo como Trump quisiera verlo: ordenado, respetuoso y gobernado por negociadores. Días después, impuso aranceles a todos, desde Bruselas hasta Ottawa. El mensaje era claro: la diplomacia bajo Trump se basa menos en reglas que en estados de ánimo, menos en cooperación que en mando. La tragedia no es solo que los términos del encuentro ya estuvieran acordados. Es que nuestros líderes los aceptaron, sonriendo ante las cámaras.
Y aquí debemos preguntarnos: ¿hasta cuándo aceptaremos este tipo de trato? Nuestros líderes suelen hablar del colonialismo y sus legados perdurables. Pero ¿qué significa invocar esa historia mientras se adentra voluntariamente en sus equivalentes modernos? No hay dignidad en ser tratado como algo secundario. No hay estrategia en confundir acceso con respeto.
No se puede ganar con los términos de Trump. Si sigues su juego, ya habrás perdido.
– Will Shoki, editor