No me atreví. Lo confieso. No me sentí capaz de escribir nada, muy poco, en el momento de su publicación en castellano, sobre esta novela, breve y densa como un bosque. Al terminarla me golpeó una maldita ramita, dio de pleno en mitad de mi frente, dentro de ese inclemente verdor. Entonces sentí que se me escapaba, por todo lo que no decía. Fue un sentimiento radicalmente fuerte que me atenazó y por prudencia decidí no escribir sobre esta obra (a menudo me pasa lo mismo que al Bartebly de Melville y repito en voz alta “preferiría no hacerlo”) así que me la guardé para mí. Pero ahora lo hago, doy ese paso. Elijo para esta ocasión un estilo diferente al que uso de manera habitual, ya que necesito ordenar… y por ello pido un poco de clemencia.

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