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El sol entra por la ventanilla del autobús. Es el número 6, el que pasa por el Hospital Virgen del Rocío de Sevilla y el campus universitario de Reina Mercedes, de carreras científicas y tecnológicas. El autobús va, por eso, cargado de jóvenes y personas mayores, a partes más o menos iguales. Son las diez y media de la mañana, un día laborable. Sentados, en los lugares previstos para quien necesita ayuda, una señora de pelo frondoso blanco, con un pañuelo colorido al cuello, conversa con un señor que aparenta su misma edad, entre los setenta y los ochenta años.

«Son una pandilla. Son unos cuantos. El Putin, el Trump, el otro y el otro. Una pandilla», dice ella, con sus manos retorcidas por el efecto de la artrosis. «Porque hay que ver lo que hemos trabajao, eh. La de aceitunas que he cogido yo. Y el hambre. Por eso yo ahora le hago de comer a mis nietos lo que me pidan. Que uno quiere una cosa, se la hago. Que otro quiere otra, se la hago también. Bastante hemos pasado», continúa en una conversación que describe sin florituras la generación que fue joven en el siglo pasado. Se gira y avisa a la chica que está a su lado, de pie, con auriculares, agarrada a la barra que cuelga del techo: «Hija, que me estás dando con la mochila». El hombre, que asiente ante todo lo que dice la mujer, añade: «Es que el dinero tenía que ser como los ajos, que al año se pudren».